Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
Я пишу тебе осенью длинные письма, любимый.
Навожу на «отправить» курсор, а потом замираю –
Я больна, бесконечно, безумно и неизлечимо –
И дрожащей рукой их стираю, стираю, стираю...
Закрываю лэптоп. Крепкий кофе. Балкон. Сигарета.
Глубоко затянувшись, ругаю себя и ругаю:
Ты ведь бросила. Месяц назад. В честь прощания с летом.
А, плевать. То была и не я, а другая. Другая.
И тебе не узнать ничего, мой любимый, далекий.
Не прочесть моих писем осенних за чашкою чая.
Я одна. Я тобою больна. Льются дни одиноко.
Набираю письмо. Вновь стираю...
Я очень скучаю.
Неактивен
Концовка получилась немного смазанной. И на слух ритм там немного "плывёт". Просчитаю попозже.
Начало и середина
С уважением,
Лиз
Неактивен
Кросиво.
Курсиво.
СК
Неактивен
Золотой-Дракон написал(а):
Концовка получилась немного смазанной. И на слух ритм там немного "плывёт". Просчитаю попозже.
Начало и середина
С уважением,
Лиз
Cтранно... Считала-считала вчера, вроде бы ритм был в порядке :o
(Я пишУ тебе Осенью ДЛИНные ПИСЬма, люБИмый)
- - | - - | - - | - - | - - | -
И эта строчка с 16 слогами и такими ударениями сохраняется во всех четверостишиях.
По-моему так
Спасибо за аппл
Неактивен
здОровски! наверное у каждой поэтеСССы есть стих "неотправленные письма". хочу поделиться своим:
- Писать ему нельзя! Душа, послушай
Он письма не прочтенными… сжигает…
Я не пишу… А под холодным душем
Любовь на саксофоне блюз играет.
Заламываю пальцы. И на стуле
Качаюсь взад-вперёд до одуренья.
Я не пишу… И бегает по скуле
Комочек от тоски и от куренья.
Смотрю в окно… Несутся пешеходы,
По тротуарам вымощенных плиткой.
Собака неизвестной мне породы,
Как я, скулит под запертой калиткой.
Готовлю кофе… также машинально,
Как на коленях шепот мой «… и присна…»
Я не пишу? Пишу… и так банально
Сжигаю не отправленные письма…
Неактивен
Очень понравилось, очень!!!!Продолжайте, так держать
Неактивен
Саша Коврижных написал(а):
Кросиво.
Курсиво.
СК
красивым курсивом:confuse:
Неактивен
Наталья Лигун написал(а):
здОровски! наверное у каждой поэтеСССы есть стих "неотправленные письма". хочу поделиться своим:
- Писать ему нельзя! Душа, послушай
Он письма не прочтенными… сжигает…
Я не пишу… А под холодным душем
Любовь на саксофоне блюз играет.
Заламываю пальцы. И на стуле
Качаюсь взад-вперёд до одуренья.
Я не пишу… И бегает по скуле
Комочек от тоски и от куренья.
Смотрю в окно… Несутся пешеходы,
По тротуарам вымощенных плиткой.
Собака неизвестной мне породы,
Как я, скулит под запертой калиткой.
Готовлю кофе… также машинально,
Как на коленях шепот мой «… и присна…»
Я не пишу? Пишу… и так банально
Сжигаю не отправленные письма…
Вы сжигаете, я - стираю, да что же это такое делается?!
Неактивен
artenika20 написал(а):
Очень понравилось, очень!!!!Продолжайте, так держать
Спасибо большое!
Неактивен
Аллочка! Мне очень понравилось. Спасибо за искренние строки!
Неактивен
Людмила Василенко написал(а):
Аллочка! Мне очень понравилось. Спасибо за искренние строки!
И Вам, и Вам огромное спасибо!
Неактивен
Алла Февральская написал(а):
Я пишу тебе осенью длинные письма, любимый.
Навожу на «отправить» курсор, а потом замираю –
Я больна, бесконечно, безумно и неизлечимо –
И дрожащей рукой их стираю, стираю, стираю...
Закрываю лэптоп. Крепкий кофе. Балкон. Сигарета.
Глубоко затянувшись, ругаю себя и ругаю:
Ты ведь бросила. Месяц назад. В честь прощания с летом.
А, плевать. То была и не я, а другая. Другая.
И тебе не узнать ничего, мой любимый, далекий.
Не прочесть моих писем осенних за чашкою чая.
Я одна. Я тобою больна. Льются дни одиноко.
Набираю письмо. Вновь стираю...
Я очень скучаю.
...Сигаретой, затушенной нервно
В серо-пепельной темени ночи,
Он пытался покончить со скверной
Тишиной - получилось не очень...
Он пытался писать тебе письма,
Рвал листы, переписывал снова,
Снова рвал и бумагу, и мысли,
Не найдя подходящего слова...
Никому не узнать, не осмыслить,
Находясь в виртуальном пространстве,
Что сильнее: реальность - иль мысли,
Что важнее средь жизненных странствий...
Спасибо, Алла - и за стихо, и за навеянный им мгновенно "вырвавшийся" экспромт...
Неактивен
Вот это Пегас был у Мастера! :ride:
Класс!
А реальность всё-таки важнее... Хотя мысли - это тоже реальность.
Неактивен
Master Li написал(а):
Алла Февральская написал(а):
Я пишу тебе осенью длинные письма, любимый.
Навожу на «отправить» курсор, а потом замираю –
Я больна, бесконечно, безумно и неизлечимо –
И дрожащей рукой их стираю, стираю, стираю...
Закрываю лэптоп. Крепкий кофе. Балкон. Сигарета.
Глубоко затянувшись, ругаю себя и ругаю:
Ты ведь бросила. Месяц назад. В честь прощания с летом.
А, плевать. То была и не я, а другая. Другая.
И тебе не узнать ничего, мой любимый, далекий.
Не прочесть моих писем осенних за чашкою чая.
Я одна. Я тобою больна. Льются дни одиноко.
Набираю письмо. Вновь стираю...
Я очень скучаю....Сигаретой, затушенной нервно
В серо-пепельной темени ночи,
Он пытался покончить со скверной
Тишиной - получилось не очень...
Он пытался писать тебе письма,
Рвал листы, переписывал снова,
Снова рвал и бумагу, и мысли,
Не найдя подходящего слова...
Никому не узнать, не осмыслить,
Находясь в виртуальном пространстве,
Что сильнее: реальность - иль мысли,
Что важнее средь жизненных странствий...
Спасибо, Алла - и за стихо, и за навеянный им мгновенно "вырвавшийся" экспромт...
Ах, если бы и он писал мне строки
С той болью, с тем же чувством той же силы,
Я приняла бы все его пороки,
Я Бога ни о чем бы не просила.
Но...океан меж нами. Все без смысла.
И он не знает ни о чем, и так и будет.
И не ему, а Вам пишу я письма,
О том, как безответность душу студит.
Неактивен
Это письма к себе,
оттого, что болит. Одиноко.
Это письма судьбе,
что бесследно сгорает до срока.
Горечь мыслям и снам –
неизменное эхо разрыва.
Это памяти шрам,
раздражённый уже до нарыва.
Это шёпота жесть,
от проклятия и до прощенья.
Будет писем, не счесть,
но уже не сыскать возвращенья...
(прошу прощения за жестокость).
Неактивен
Очень красивый стиш! Пронзительный и щемящий - очень понравился!
Неактивен
Илья Цейтлин написал(а):
Это письма к себе,
оттого, что болит. Одиноко.
Это письма судьбе,
что бесследно сгорает до срока.
Горечь мыслям и снам –
неизменное эхо разрыва.
Это памяти шрам,
раздражённый уже до нарыва.
Это шёпота жесть,
от проклятия и до прощенья.
Будет писем, не счесть,
но уже не сыскать возвращенья...
(прошу прощения за жестокость).
Вовзращенья чего? Безответность - вот имя тем письмам,
Что писались в порывах отчаянья, боли, надежды.
Я пишу. За окном облетают последние листья.
Он не знает.
А я не смогу больше жить так, как прежде.
Мне безумно понравился Ваш эскпромт. В нем такая сила...
Спасибо:)
Неактивен
Дикая плоть написал(а):
Очень красивый стиш! Пронзительный и щемящий - очень понравился!
Рада:) спасибо!
Неактивен
Геннадий Шпаликов написал:
«По несчастью, или к счастью,
истина проста –
никогда не возвращайтесь
в прежние места.
Даже если пепелище
выглядит вполне,
не найти, того, что ищем,
ни тебе ни мне...»
Это относится и к людям.
Неактивен
Илья Цейтлин написал(а):
Геннадий Шпаликов написал:
«По несчастью, или к счастью,
истина проста –
никогда не возвращайтесь
в прежние места.
Даже если пепелище
выглядит вполне,
не найти, того, что ищем,
ни тебе ни мне...»
Это относится и к людям.
Да, я знаю но здесь-то речь не об этом. Здесь нет пепелища.
Неактивен
Я пишу тебе осенью длинные письма, любимый.
Навожу на «отправить» курсор, а потом замираю –
Я больна, бесконечно, безумно и неизлечимо –
И дрожащей рукой их стираю, стираю, стираю...
Закрываю лэптоп. Крепкий кофе. Балкон. Сигарета.
Глубоко затянувшись, ругаю себя и ругаю:
Ты ведь бросила. Месяц назад. В честь прощания с летом.
А, плевать. То была и не я, а другая. Другая.
И тебе не узнать ничего, мой любимый, далекий.
Не прочесть моих писем осенних за чашкою чая.
Я одна. Я тобою больна. Льются дни одиноко.
Набираю письмо. Вновь стираю...
Я очень скучаю.
...Сигаретой, затушенной нервно
В серо-пепельной темени ночи,
Он пытался покончить со скверной
Тишиной - получилось не очень...
***
Он пытался писать тебе письма,
Рвал листы, переписывал снова,
Снова рвал и бумагу, и мысли,
Не найдя подходящего слова...
Никому не узнать, не осмыслить,
Находясь в виртуальном пространстве,
Что сильнее: реальность - иль мысли,
Что важнее средь жизненных странствий...
***
Ах, если бы и он писал мне строки
С той болью, с тем же чувством той же силы,
Я приняла бы все его пороки,
Я Бога ни о чем бы не просила.
Но...океан меж нами. Все без смысла.
И он не знает ни о чем, и так и будет.
И не ему, а Вам пишу я письма,
О том, как безответность душу студит.
***
Это письма к себе,
оттого, что болит. Одиноко.
Это письма судьбе,
что бесследно сгорает до срока.
Горечь мыслям и снам –
неизменное эхо разрыва.
Это памяти шрам,
раздражённый уже до нарыва.
Это шёпота жесть,
от проклятия и до прощенья.
Будет писем, не счесть,
но уже не сыскать возвращенья...
***
Вовзращенья чего? Безответность - вот имя тем письмам,
Что писались в порывах отчаянья, боли, надежды.
Я пишу. За окном облетают последние листья.
Он не знает.
А я не смогу больше жить так, как прежде.
Да и всё в целом - неплохо! Цикл, однако!...
Неактивен