Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
***
Моей души испещрены листы:
Знакомый почерк мелок и уборист,
Блуждает ум, не ведая черты,
Как ускользающий аорист.
Чем станут знаки в стынущих руках,
Когда уже не я — но странный некто
Очнётся вдруг от времени в тисках
Неумолимого перфекта?
Быть может, возвращусь я в письмена —
Замкнувший круг творения пневматик, —
И будет вновь душа освящена
Прекраснейшею из грамматик?
Неактивен