Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
Откуда берутся слова,
Кто их разбирает по полкам,
Кто ставит их с чувством неловким,
На место, где пахнет трава.
Откуда метафоры свет,
Пронзает и режет осколком,
А после над сонным посёлком,
Звенит чуть знакомый акцент.
Мелодия, это из сна,
Звучит у тебя в промежутках,
Сверкает, не ладя с рассудком,
Сливаясь в кувшинчик без дна.
А фраза, кто ей право дал,
Из кожи твоей делать замшу,
Разрезать на тряпки и дальше,
Закинуть в далёкий подвал.
Из чуда и веры в него,
На свет зарождается песня,
Летит из души, ей уместно,
Творить для меня волшебство.
Неактивен
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!
Хорошее стихотворение!