Форум литературного общества Fabulae

Ир, как нежно ты об этом написала! только вначале споткнулась: прибой шуршит в ушах ошеломлённо? Может препинаки поставить...

Нежнее про нежность написать трудно, хулиганка...
Так не бывает...

Галина Гедрович написал(а):

Ир,  так действительно бывает!
Да, да я в памяти своей
Могу найти  кусочек рая
Из теплых дней, земных ночей.
Была ли счастлива? Не знаю!
Тогда казалось, что была,
Но Еву выгнали из рая,
А я, поверь, сама ушла!
Не раз об этом пожалела,
Но время не воротишь вспять,
И было яблоко незрелым,
В рай не возьмут уже опять.

Ир, это воображение разыгралось.  Замечательно написано. Аура  теплая и светлая.

Дык... знаю, что бывает
Гал, экспромты твои умопомрачительные! Вывешивай, плииииззз
Спасиб!

Ирина Каменская написал(а):

зарета написал(а):

Ир, как нежно ты об этом написала! только вначале споткнулась: прибой шуршит в ушах ошеломлённо? Может препинаки поставить...

Чессслово, так и шуршит Могу, конечно, тирешки влепить, только надо ли?
Спасибки!

А что , очень красиво шуршит. Помните:
"Шелковый тревожный шорох, в пурпурных портьерах, шторах..."

Moongamer написал(а):

Ирина Каменская написал(а):

зарета написал(а):

Ир, как нежно ты об этом написала! только вначале споткнулась: прибой шуршит в ушах ошеломлённо? Может препинаки поставить...

Чессслово, так и шуршит Могу, конечно, тирешки влепить, только надо ли?
Спасибки!

А что , очень красиво шуршит. Помните:
"Шелковый тревожный шорох, в пурпурных портьерах, шторах..."

Помню, конечно. У великого мистификатора шорох, правда, несколько иной - зловеще-кррррасивый.

да и во сне тоже писать, пусть вам приснится ещё что-нибудь замечательное.

Пётр написал(а):

да и во сне тоже писать, пусть вам приснится ещё что-нибудь замечательное.

Спасибо, Петр
Стихи часто снятся - но не запоминаю

Через находки и лишения,
через восторг и кутерьму,
мы жадно ищем утешения
и устремляемся к нему,
как листья к солнцу.  Замешательство
рождает непонятный страх.
От безразличья, невмешательства,
бежать, запутавшись в словах,
через любые расстояния,
порою, даже, в жизнь длиной,
туда, где искра понимания
бесстрашно спорит с пустотой...

Нежно... Нравится!

Ирина Каменская написал(а):

Ты засыпаешь, улыбаясь.
В моих ушах шуршит прибой
ошеломленно – так бывает? –

- Бывает, милая, бывает.
Спи, хулиганка. Я с тобой.

- вот это просто... ОЧЕНЬ! До слез!

Ирина Каменская написал(а):

Илья Цейтлин написал(а):

Через находки и лишения,
через восторг и кутерьму,
мы жадно ищем утешения
и устремляемся к нему,
как листья к солнцу.  Замешательство
рождает непонятный страх.
От безразличья, невмешательства,
бежать, запутавшись в словах,
через любые расстояния,
порою, даже, в жизнь длиной,
туда, где искра понимания
бесстрашно спорит с пустотой...

Голубоглазый реаниматор,
Я притворяюсь – ради тебя –
живой
невероятно давно.
Плывет потолок – овален и матов,
Стены танцуют, и головой
строго качает окно.

Не томи свою страсть взаперти,
дай ей строки в листах выжигать.
Притворяйся до ста двадцати,
ведь терпеть не придётся опять.
Потерпи.  И коней не гони,
испытанья порой не просты.
Проживай свои ночи и дни
и выплёскивай боль на листы...

Отредактировано Илья Цейтлин (2007-05-18 21:09:35)

Julliana написал(а):

Ирина Каменская написал(а):

Спасибо, Юлечка.
У меня так редко такие стихи получаются

разве может быть, чтобы получалось всё? :o
ИМХО, чудо перестает быть чудом, если повторяется из раза в раз. Чудо - это то, что случается редко. Если случается вообще.

Да, конечно.
Но я не об чуде
Я о дурной привычке разгонять черную экспрессию. И кто мне поверит, что я по жизни жизнерадостный и очень везучий человек? Честно.

Ирина Каменская написал(а):

Илья Цейтлин написал(а):

Ирина Каменская написал(а):

Голубоглазый реаниматор,
Я притворяюсь – ради тебя –
живой
невероятно давно.
Плывет потолок – овален и матов,
Стены танцуют, и головой
строго качает окно.

Не томи свою страсть взаперти,
дай ей строки в листах выжигать.
Притворяйся до ста двадцати,
ведь терпеть не придётся опять.
Потерпи.  И коней не гони,
испытанья порой не просты.
Проживай свои ночи и дни
и выплёскивай боль на листы...

"Бумага стерпит, она бела"?
А после скажут: она была
немного странной и не в себе.
Она бродила одна в толпе.
Она любила некстати - так
Когда-то скажут.
Ведь все - в стихах.

Она бродила, но не одна.
Других будила её струна.
И перекличкой, за сотни миль,
летели строки, срывая штиль,
как покрывало, с уснувших душ.
Потом эмоций контрастный душ,
и следом – чудо!  Но чуда нет –
она – бессмертна, она  - ПОЭТ!

Ой, какое милое стихо, Иришик!
И солнечное!

Хорошо, что ты такие писать умеешь (в отличие от меня). Жить я так, наверное, умею (хотя как можно самому знать? - это ведь лишь со стороны можно увидеть), а вот писать - думаю, что нет.

пронзительно до нимогу
СК