Форум литературного общества Fabulae

её и нет на самом деле
спесал ф тетратку с купер-облошкой
СК

в свободу не веря,
летала свободной
пусть даже мгновенье
как грех первородный:))
Привет, Ириша-рад тебе и читать тебя

Отредактировано Игорь Рыжий (2008-04-18 11:25:28)

ИриКа, отточенно и точно. Как всегда.
Свобода - это иллюзия, она от страха довериться и быть обманутым.

Точно, Ир. В свлбоду не верю.

Игорь Рыжий написал(а):

в свободу не веря,
летала свободной
пусть даже мгновенье
как грех первородный:))
Привет, Ириша-рад тебе и читать тебя

Взаимно, Игореш
спасиб!

Ольга Девш написал(а):

ИриКа, отточенно и точно. Как всегда.
Свобода - это иллюзия, она от страха довериться и быть обманутым.

Наверное, трудно изобрести неотносительное определение, Оль
А если так - свобода - это бесстрашие ? Исходящее из понимания и ничего-не-ожидания?
Это сегодня. Завтра будет другое определение.
Тоже - свобода (интерпретации)
Спасиб, Оленька

Галина Гедрович написал(а):

Точно, Ир. В свлбоду не верю.

Да, Гал. Во-первых, мы от нее с удовольствием драпаем. Во-вторых, никто на нее не посягает.

Души питаются светом и тьмой. В зависимости от типа душеносителей)))

Ир, мысли об этом (...и - одиночество - зовут свобода...) присутствуют во мне постоянно. Живу на разрыв, всё время боясь обидеть близких своим присутствием-отсутствием, понимая при этом, что без них-то я - не я, а может и вообще никто.
Несвобода. Свобода. Всё строже
На метанья души я смотрю.
Что быть может свободы дороже?
Но себя несвободе дарю.

Несвободе от личных пристрастий,
От любимых в желанном дому,
Несвободе от тех, в ком участье
Приняла, и, быть может, приму.

Моё тело – благие порывы! –
Упиралось всегда в твердь стекла,
За которым немотно-лениво
Жизнь другая к закату текла.

Только сущность моя проникает
В зазеркалья неведомый край,
Где заблудшие души витают,
Зазеркалье – блуждающим – Рай.

По ту сторону дней? Невозможно!
Своё «я» возвратиться молю,
Видно мне несвобода дороже
Той свободы – без тех, что люблю.
23.03.2007
Тут, возможно, чуточку другое. Но эти строчки:
Конечно, другая, но выдумать трудно
Разумный предлог не влюбиться в неволю.
И эти:
На волю, на веру душевноголодным
Распахнута клетка. В свободу – не верю.
Не устаю говорить тебе спасибо!

Лицо спокойно и сурово,
В глазах ни боли, ни безумства,
Когда врачует скальпель слова
Недуги чувства.

Испуганно сбегает в угол
Тоски назойливая крыса,
Когда латают иглы звуков
Прорехи смысла.

Строфа строфе бинтует раны
Гармонией простой и стройной.
Я за поэта в мире странном
Вполне спокойна.

Ирочка, и это - к себе! Нет, комп - это не то! Книга, живая, согревающая, неторопливое прочтение. Сейчас так много чтива и так мало настоящего. А твои стихи и есть это настоящее.

зарета написал(а):

Лицо спокойно и сурово,
В глазах ни боли, ни безумства,
Когда врачует скальпель слова
Недуги чувства.

Испуганно сбегает в угол
Тоски назойливая крыса,
Когда латают иглы звуков
Прорехи смысла.

Строфа строфе бинтует раны
Гармонией простой и стройной.
Я за поэта в мире странном
Вполне спокойна.

Ирочка, и это - к себе! Нет, комп - это не то! Книга, живая, согревающая, неторопливое прочтение. Сейчас так много чтива и так мало настоящего. А твои стихи и есть это настоящее.

Cпасибо, Зарет. Так греют твои слова.
Да, комп - не то. Это все же инструмент. А книга - это... Книга Ниче лучше не придумала.

Ирина Каменская написал(а):

Батраченко Виктор написал(а):

* * *
Перья с металлическим отливом,
крылья, взгляд внимательный и строгий…
Птицей быть – свободной и счастливой
я хотел бы. Серый и убогий
быт и сети. Всюду эти сети –
связаны из нитей-обязательств…
Ближе всех к свободе только дети.
Череда измен, пропаж, предательств
слишком рано подрезает крылья –
сами в жизнь ныряем слишком рьяно…
Люди птицами когда-то были.
Снова стать не могут – вот что странно…
Складно, убеждённо, вдохновенно
люди рассуждают о свободе…
А воробушек обыкновенный,
чик-чирикнув, в высь легко уходит!

    Ира, с твоей лёгкой руки я в очередной раз поразмышлял на тему «Почему люди не летают?» За окном – глубокая ночь, «Чик-чирик» сейчас не услышишь… Пойду спать и полетаю во сне! Интересно, если мы во сне летаем, то птицам, наверное, снится, что у них вместо крыльев вырастают руки, и они во сне пишут стихи на тему «Почему птицы не…?». Что снится птицам, на самом деле?
    Хорошо ты счирикала!   

Какой стих! Особенно концовка. "Воробушек обыкновенный".
Не знаю, мне кажется, это чисто человеческое желание - хотеть, чего лишены. Может, потому и не летаем?
Может быть, птицам хочется летать пореже? Ведь это для них как работа.
Что-то у меня было на эту тему. О, вспомнила - ПЕРЕСЕЛЕНИЕ ДУШ

Не плачется. И не хнычется. И не скулится даже.
И, что характерно, вовсе нет повода для веселья.
Заветная середина? – красива, бела, как сажа.
А вы говорили – золото…
Празднует новоселье
душа в обретенном теле – здоровом, как сон младенца,
и хочется ей напиться до чертиков – эмпатичных,
надежных, как alter ego. А после, впадая в детство,
чирикать с чертями хором – о том, что забыты птичьи
привычки –
взлетать с рассветом серебряной чистой нотой
протеста:
в белковом мире царит император-голод,
и вертятся все полеты в тисках калорийной сметы,
но души уже не помнят, что их повелитель – голый.
И – вверх, от рассвета к ночи.
И – вниз, от рожденья к смерти –
добыча насущных мошек и бабочек однодневных.
Крылатым – прополка неба.
Не птичьих умов забота,
когда и с каким уловом вернется родильный невод.
Для каждой души найдется и дом, и в дому работа –
Забывчивым квартирантом допить золотое зелье –
В честь дома, который рухнул. Отпраздновать новоселье.

Замечательное стихотворение!!! 
  Зацепило. Думаю… Что-то даже вытанцовывается…
    Вот во сне мы летаем и днём летать хочется – птицам завидуем. А вот во сне мы не плаваем, как рыбы, и не хочется к ним туда – под воду… Вывод – мы были птицами! Не рыбами же…  

* * *
Разные крылья у бабочек, мух или птиц
И у стрекоз, у жуков, у шмелей с комарами…
А у меня – никаких! Не беда – оригами
Делаю я из покрытых стихами страниц…

За «прелесть» - спасибо!   Когда же я сделаю книгу четверостиший… Отступать уже некуда.