Форум литературного общества Fabulae

Фантастика. Не осмелюсь выводить в ряд научной.
Жестко и сердито, каюсь. Еще каюсь, что избитая тема. Но если не напоминать о простых истинах, то их рано или поздно забудут.
--------------------------------------------------------

  Иногда в этом городе горит небо. Это бывает. В такие мгновения я всегда выхожу на улицу и стою, запрокинув лицо и глядя вверх. Это красиво. В темной бездне расцветают алые лепестки и струятся реки золотого огня, сухой жар обжигает кожу, а ослепительное сияние – глаза. Потрескивающие разряды сеточкой рассыпаются по волосам, и ты вздрагиваешь от их уколов. Странно. Страшно. Но красиво.
  Я не знаю, почему так бывает. Да и не хочу, если честно, знать. Разгаданное волшебство теряет свое очарование – так зачем его разгадывать? Ведь волшебства осталось так мало. А тайны – их много, на мой век хватит.
  Мой век... Где он? В каком пространстве затерялся? Я живу в 103-ий год Новой эры, родился в 82-ом. Куда подевалась Старая? Никто не помнит. Некому помнить.
  Все, что осталось от прошлого – это один факт. Точный и неоспоримый. Увы единственный. Была война. Кого с кем? За что? Эти вопросы не имеют ответов. Забавно, не правда ли? Мы потерялись. Во времени и в мире, от которого осталось так мало. Ничтожно мало – несколько прОклятых городов и горящее небо. С каждым годом становится все тяжелее дышать. И почему-то не отпускает странное чувство вины. Словно это ты сам, своими руками убил и прошлое, и будущее планеты. Разве такое возможно? Не знаю. Но чувство остается.
  Небо гаснет и снова темно. Скоро начнет холодать. Я криво усмехаюсь и иду по улице. Наугад, куда глядят глаза. Изломанный асфальт под ногами, какие-то железки. Но я привык.
  Я всегда жду рассвета здесь. На запутанных улицах заброшенного города, в котором и домов-то целых осталось хорошо если с десяток. С рассветом придет солнце. Большое, алое и какое-то пыльное. Как и все вокруг. Я постою, глядя на него, и пойду домой. Начинается новый день.

  Он всегда начинается так. Дома ждут остатки старых консервов, скоро придется идти к «наместнику» за новыми. Впрочем, какие новые, о чем это я? Все осталось со Старой эры. А больше ничего толком и нет. Тем более еды. Что можно найти в выжженной пустыне?
  Я останавливаюсь у двери и почему-то не спешу ее открывать. Как всегда. И внезапно такая злость берет от этой мысли. «Как всегда. Как обычно. По расписанию. Надоело!» Я поднимаю с земли какую-то железку и швыряю ее в решетку, закрывающую окно. Поворачиваюсь и иду прочь, провожаемый грохотом и гулом.
  Я живой – награда или проклятье? Награда – за что? Проклятье – чье? Предков?
  Я сжимаю зубы, в памяти неожиданно всплывает полуразрушенная, полузаваленная обломками стена – и слова, выцарапанные на ней чьей-то отчаянной рукой. Я тогда чуть с ума не сошел, с отчаянной надеждой хоть что-нибудь понять оттирая копоть и стараясь не повредить ни линии в надписи.

«Разговоры о светлом будущем не мешают нам творить темное настоящее.
Меня звали Лена»

  Так вы понимали, предки? Понимали к чему все идет? Так почему же...
  Почему вместо света вы подарили нам право называть проклятием святое – жизнь? Ну так будьте вы сами прокляты. Вы и сама память о вас. Слышите: будьте вы прокляты!
  Я пинаю искореженную жестянку и смеюсь. Нет, мне не весело, что вы. Просто тишина иногда начинает сводить с ума.

Отредактировано Tekka (2006-06-25 19:02:16)