Форум литературного общества Fabulae

- Эй, Тать лесная, выходи на бой честный! – От грозного рева вздрогнули, закачались, затрясли жухлой прошлогодней хвоей вековые сосны. Придется, наверное, вылазить. Нет, ну откуда они только берутся на мою голову, и, куда ни прячься – всюду отыщут. Герои. Рыцари. Придурки с луженой глоткой.
- Выходи!
Выхожу, выхожу, сейчас только, вспомню, куда саблю засунул. Эх, жил в горах, и там нашли – на силу ноги унес. Построил дом в пустыне, на версты вокруг песок да жара, так нет, и туда добрый молодец добрался. Видишь ли, обещал какой-то там даме мою голову в подарок. А она ей нужна, голова эта? Девкам, как мой опыт подсказывает, гребешок или бусики милее, чем чья-то башка на копье. Только где этим дуболомам понять. Пришлось и из пустыни убираться – вслед за первым завсегда второй появляется, а там и третий, и четвертый, и уже опомнится не успеваешь, как добры молодцы помеж собою за мою шкуру бьются.
А тута я недавно, и ста годков не минуло, надеялся, доживу век в мире и покое, самое ж гиблое болото выбрал, сам из дома выходить боюсь, а этим, героям, все нипочем.
- Вы-хо-ди!!!
Добрый молодец гордо восседал на белом коне. Кольчуга сияет так, что смотреть больно, за щитом население небольшой деревеньки укрыться может, меч… Лучше помолчу, а то обидится еще. Добры молодцы – народ бестолковый, им все кажется, что чем больше оружие, тем лучше, до сих пор понять не могу, как они со своими мечами-то управляются, пробовал как-то интересу ради один с земли поднять – десять лет потом спина болела.
- Ты, что ли, колдун будешь? – Спросил герой, грозно тараща глаза.
- Ну, я, а что?
Да нет, спрашиваю я так, для поддержания беседы, чай не тупой, понимаю, чего ради этот блаженный сюда приперся.
- Биться будем! – Возвестил молодец и хорошо отработанным жестом выхватил меч из ножен.
- Зачем?
- Что зачем?
- Биться зачем?
- Ну… - Герой нахмурился, затем поскреб шлем, видать, сие действо способствовало мыслительному процессу. – Ты ж это… Колдун черный. Злой, стало быть.
- И что?
- Ну… Людям жить мешаешь. Скотину портишь. И девок… Того… Крадешь. Во! – Последняя мысль вызвала новый всплеск энтузиазма. Молодец шлепнул коня по заду, но тот благоразумно остался на месте.
- Ты это… Не шали, а то… - Герой потряс мечом. – Выходи, короче, драться!
- Вышел уже. – Ну, и скажите, что мне с этим идиотом делать? Подвига желает? Согласен, у каждого в жизни своя цель, но я-то при чем? Я, между прочим, не для того три тысячи лет прожил, чтобы всякий заезжий осколок добродетели на мне свою силушку богатырскую пробовал. Я ж тоже не железный, он мечом намахается и домой, довольный, поедет, матушкины пироги жрать да братьям старшим о доблести своей сказки рассказывать, а я один на один с подагрой остануся.
- Так ты… Будешь драться? – Напомнил о своем существовании молодец. – Ну, дяденька колдун, ну, пожалуйста! Меня ж дома засмеют, дяденька колдун…
В голубых глазах заезжего героя плескалась тоска пополам с робкой надеждой. Ох, дети, дети, когда ж вы вырастете…
- Ладно, - мне стало искренне жаль бедолагу. В конце концов, он тоже старался, вон, кольчугу дедову чистил, меч ковал, коня в попону красную, героическую наряжал, речь готовил. И, набрав побольше возду-ха, я гаркнул изо всех сил. – Смертушки своей ищешь, молодец добрый?! Так останешься ты здесь, черным воронам на поклевание, серым волкам на растерзание…
Молодец с радостным ревом бросился вперед…