Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
В правилах общества ничего не сказано по поводу размещения на литературном форуме Fabūlae понравившихся произведений других авторов. Пользуясь этим, предлагаю вниманию литераторов и сочувствующих замечательную на мой взгляд миниатюру, вернее сказать - зарисовку. Автор к сожалению мне не известен.
Сквозь занавеску рвется солнце. Пора… Пора… Пора…
Сверкающее глянцевое утро преподносит покрытый инеем кубок, до краев наполненный пенящейся радостью. Так приятно дотронутся его холодом до горящих лихорадочных щек. Залпом опустошишь его, забыв об осевшей на дне гуще циничной злобы, которая алкоголем нестерпимо обожжет. Забыл – от беспечности, а может от жажды. А впрочем - забыл ли?
Биение сердца в висках оглушает. Страсть колет иглами. Хочешь оставить себе сладкий аромат вьющихся локонов, расплавить негу в сладострастии раскаленного желания, без остатка сжечь пульсирующий жар в чужом огне, но гонишь прочь ночную птицу. В твоем утре для нее нет гнезда, и оставшись один, начинаешь блажить хвалебными песнями молчания строгое, обворожительное утро, уравнявшее всех в своем младенчестве, заставившее вновь, как когда-то впервые, раскрыть глаза, да только вместо первого крика – беззвучные зевки.
Утро завертело - закружило хороводы масок. От их громогласных гимнов дрожат и грозят порваться тонкие мембраны - края вселенной. Гимнов, до фанатичного безумства воспевающих смысл их вращения. Они поют восторг любви, мечте, далекому сиянию звезд…
Маски… Говорят, они все неповторимы. От любопытства теряешь девственное равнодушие ко всем и безучастность ко всему.
Смотри и слушай…
Впитываешь в себя усталость лиц, словно высохшая земля – ночную росу, пытаешься отличить черты лица от черточек характера, и в увлечении бесцельной игрой, не замечаешь, как становишься тяжелее, до тех пор – пока ноги не подкосятся. Не осталось и капли от святого утреннего нектара. Ах! Ну да, осталась еще злоба, она как огненная бабочка, порханием своих крыльев, опалившая твое сердце, от нее начинаешь задыхаться.
К чему ответы, доносящиеся из пустых глазниц этих масок – словно из пещер, в которых поселились невиданные существа? Ответы, лишь способные задавать вопросы.
К чему хороводы – словно кольца, кружащиеся вокруг несуществующих планет.
К чему их восторги выдуманными смыслами с пьянящим ароматом гниющей трухлявой сердцевины.
Устал…
Не охота дышать воздухом, наполненным опаленной дорожной пылью.
Не охота дышать…
Беги и прячься от тлетворного тепла, согретого холодом могильного гранита.
Беги на свою укромную поляну, там не смогут застать врасплох. Там можно позволить себе слабость хотя бы несколько мгновений ничего не видеть и не слышать. Только призраки умерших образов, витающие вокруг проходящего мимо гиганта-дня, будут иногда закидывать камни в неподвижное озеро дремлющего сознания.
Каждую минуту, каждую секунду преподнесешь к алтарю в дар ожиданию, но он придет неожиданно. Незваный гость, но желанный гость - чуть различимый мотив донесется из гудящего роя звуков. Слабое веяние, оставшееся от сильного порыва, электрическим градом пробежит по коже, напомнит, что самое родное еще не в тебе.
Взорвется тишина.
Захохочет печаль.
Зарыдает радость.
Облизываешь словами и мыслями чувственный жар угасающего пламени твоего мотива, словно последний луч последнего заката пытаешься поймать его, чтобы уже больше никогда его не отпустить.
Твоя мелодия. Ведь знаешь же, что уйдет так же неожиданно, как и пришла, но даришь ей пышные букеты своих мгновений, которые новыми аккордами переплетутся с очарованием ее дыхания, прижимаешь к груди воздух, осеребренный ее звучанием.
Каким холодным и обидным будет: «Уходи», - донесшееся из-за твоей спины. Не останется и вздоха от прогнанного мотива. Болезненным шоком оледенит падение умершей листвы – твоих аккордов и слов. Взбешенным бесенком в яростном танце будешь топтать их, пока они не превратятся в пыль, и вряд ли поймешь материнскую мудрость твоего одиночества, гонящего прочь от себя - тебя и твой мотив. Ему нет места на твоей тесной поляне – к чему же тогда быть одному?
Не жди возвращения твоей мелодии – ты должен сам вернуться в тот праздник, который возродил ее из вспышек грандиозных фейерверков и безудержного смеха тех, кто умеет смеяться по-детски. Вернуться – уже навсегда. Не ищи в чужих масках того, что давно уже нашел.
А твое УТРО? Пожалуй… оно лишь обманывает.
Отредактировано ЖукоВ (2006-09-22 04:56:37)
Неактивен
ЖукоВ, скажу чесно, от вас ожидала большего а не скучнющего потока сознания.
И мне показалось что вы немного претендуете быть заядлым критиком в своих коментариях к другим авторам, так ли это? Я недоумеваю, как понимая слабые стороны других, самому при этом промахнуться? Как видите вас даже и не замитили толком. Почему? Вы хоть немного догадываетесь?
Неактивен
После прочтения первые впечатления бываю часто обманчивы.
Если Вы позже измените свое мнение, то не постесняйтесь - скажите.
А количество просмотров пусть Вас не волнует - не в деньгах счастье))
Неактивен
Я ж не о количественном счастии говорила, нет. Я говорила о том, что те, кто прочел вас не оставили ни одного коментария. То есть ни у кого не вызвало никаких впечатлений ваше творение, ваш текст. Первые впечатления действительно бываеют обманчивыми (я же склоняюсь к мнению моего лектора (не Ганнибала) по психологии о том, что подлинным и истинным является первое мнение), но в сетепрозе так устроено, что текст очень быстро увядает, несмотря на то что его выращивали даже очень продолжительное время. Никто не станет перечитывать то, что в первый раз ему не понравилось, уже даже хотя бы потому, что нет на это времени и есть куча других текстов, на которые хотелось бы убить пять минут скуки.
А Вы то сами, что в этом тексте такого нашли?
Неактивен
Ксюша, в этом тексте я нашел свою мелодию и хотел поделиться ею с Вами.
Мне подумалось что она Вам тоже понравится, но увы "промахнулся", и мне от этого немного грустно.
Буду искать другую.
Вас устраивает такой ответ? ))
Неактивен
Жуков, зайка, у вас в К-ярске столько замечательных авторов - Павловец, Патриев, Елинский. Какого ты вцепился в этот убогий надуманный текстик?
Отредактировано сергей неупокоев (2006-09-26 16:52:15)
Неактивен
Кто ищет тот всегда находит!
Буду за вами следить
Неактивен
2ЖукоВ
на форуме предусмотрен специальный раздел - так и называется, фольклор
в нем по умолчанию подразумевается, что автор не известен.
в прочих разделах умолчально предполагается, что разместитель и есть автор - если, как это бывало в некоторых критических случаях, явным образом не оговорено иное.
Неактивен
Пешкина, следите лучше за собой )))
Неактивен
Иван, Вы в жизненном отношении правы. Образ - лишь образ...
Увы и ах, скажут пессимисты и реалисты.
Так ведь образ - это уже ОБРАЗ - укажут оптимисты. - А по ОБРАЗУ и подобию...
Так к какой категории отнесётесь Вы?
Неактивен
Что ж вы реалистов то уравняли с пессимистами? Реалист может сказать сегодня «лишь образ», а в следующий раз проверит, и если образ приобрел новые качества, реалист соответственно пересмотрит свое мнение. Если новых качеств в образе достаточно для того чтобы сказать «уже образ», он это скажет. Реалисты свободны от упёртости пессимистов и оптимистов. Если качества образа не изменяются, то реалист, как правило, не меняет своего мнения - нет для этого основания, он не приспосабливается. Реалист может изменить свое мнение, если изменились вдруг требования к образу, это и понятно: новая реальность – новые отношения. Как упёртый реалист в данном конкретном случае я согласен лишь на «лишь образ» - недостаточно фактов!! )) Встречный вопрос – с кем и против кого Вы?
Неактивен
камни в неподвижное озеро дремлющего сознания.
Каждую минуту, каждую секунду преподнесешь к алтарю в дар ожиданию, но он придет неожиданно. "Незваный гость, но желанный гость - чуть различимый мотив донесется из гудящего роя звуков. Слабое веяние, оставшееся от сильного порыва, электрическим градом пробежит по коже, напомнит, что самое родное еще не в тебе.
Взорвется тишина.
Захохочет печаль.
Зарыдает радость". - замечательно, и ... вы пишите не как все, а это я больше всего уважаю. Желаю вам побольше нового, принципиально нового!
Неактивен